Me di cuenta, con el paso del tiempo, de que solíamos ocupar los márgenes en el patio del cole. De que, a partir de los 8 o 9 años empezaba a estar mal visto enfangarme en la arena tras haber jugado un partido de fútbol o a fuga.
Ya en la ESO me di cuenta de que mi cuerpo y mi placer podía ser un espacio público. Empecé, desde entonces y como quien no quiere darse cuenta, a apretar el paso cuando volvía sola a casa de noche. Y a ponerme deportivas y a escuchar a mi madre decirme "no vuelvas sola" o "ten cuidado" antes de cerrar la puerta.
Cuando entré en la universidad, me di cuenta de que tenía que elevar el tono de voz un poco más de lo normal si quería, además de ser oída, ser escuchada. Incluso oí algún comentario que preguntaba qué tipo de relación tenía con tal profesor, porque me tenía en estima.
A lo largo de mi corta vida vi qué tipo de trabajos desempeñan unas y otros, y por qué en los mismos puestos a los unos les sonaban más los bolsillos que a las otras. También presencié, lejos o cerca, escenas de celos que acababan en portazos, en golpes en la pared y en muerte.
Según me iba dando cuenta, empecé a mirar a un lado y a otro, y empecé a ver a otras mujeres.
Fue entonces cuando entendí que no es azar, ni destino, sino consecuencia planeada.
Fue entonces cuando comencé a verlo todo más morado.

de hace tiempo

Ayer me preguntaron, con una mezcla de rabia y burla, que dónde estaba la gente que lucha, que qué hace, que no se la ve. 

No contesté, me quedé muda de impotencia... y empecé a pensar en todas mis compañeras de lucha, en las de lejos y en las de cerca. 

Pensé en Chiapas, en Siria, en Palestina, en el Sáhara... en su dignidad rebelde.

Pensé en las trabajadoras de Telemadrid, en los de Eulen, en todas las mareas que día a día cortan las calles de esta ciudad, llueva o haga un sol de muerte, los fines de semana y entre diario. 

Pensé en lxs trabajadorxs de Renfe y Metro, en las auxiliares, médicas, enfermeras que llevan 4 semanas de huelga indefinida, luchando también por la persona que me preguntó. Pensé en los basureros y en las estudiantes.

Me he levantado pensando en la gente que quiero y que se ha tenido que ir del país, también en la gente de Fuenla, de los barrios y ciudades que intentan sacar curro adelante y construir desde abajo. En mis compas de la uni que tratan de reconstruir, a fuerza de palos, el movimiento estudiantil.

Pienso en Alfon y en su familia, en lxs presos políticos, en la gente a la que disparan pelotas de goma.

También en las que paran deshaucios, poniendo su cuerpo delante como forma de resistencia.

En tantas y tantos que no conozco y a lxs que admiro por seguir adelante, por "cambiar de base la base del mundo" poniendo día tras día su esfuerzo para construir.

La pregunta no es dónde estamos, la pregunta es cuándo te unes.

Enfermedades de invierno

- Si no fueran ciegos
nos verían esta luz que habita en nuestro pecho.
- Hijo, abrígate bien. Y ponte la bufanda.
No vayas a coger alguna bala en los pulmones.
Que no está el tiempo bueno todavía.

- Llegará el tiempo
de los hombres desnudos,
madre,
y ¡ay de los que entonces
no tengan nuestra luz dentro del pecho!
Ay de los oscuros.
Se morirán podridos de su noche.

- Pero mientras llega el verano,
cuando salgas,
tú abrígate bien el pecho, hijo mío.

Jesús López Pacheco.

¿Dónde estaban los que no estuvieron en la manifestación?

La mayoría, para qué engañarnos, no fueron a la de esta tarde ni irán a las siguientes. Otra parte muy grande está muy cansada de patear adoquines para descubrir la playa.

Pero hay otros que os estamos esperando. Esperando a que salgáis a decir basta, a que salgáis corriendo detrás de ellos, a que nos busquéis, a encontrarnos con vosotros. En eso trabajamos, en eso seguimos.

¿Dónde estaba esa mayoría silenciosa de la que habla el presidente del gobierno?

La mayoría, para qué mentirnos, está callada por desidia. La mayoría aún no ve, aún no puede ver. Otra parte muy grande está muy cansada al volver del trabajo, o a no volver de ningún sitio, está muy cansada de no saber si mañana va a volver al trabajo, o si no va a volver al sitio que nunca fue. Está muy cansada de coger el tren que cada día cuesta más caro.

Pero hay otros que están debatiendo pesados documentos para ver dónde pueden alcanzaros, para ver si pueden dar donde duele, para ver si existe una lucecita en el fondo- Están intentando decir lo mismo que dijeron otros que no convencieron, que traicionaron, otras que lucharon pero que no os creísteis, otros que os creísteis y ya no están. Están haciendo malabarismos con las palabras, en grupos de 3, de 5, de 10 personas que se tragan reuniones insoportables los fines de semana y que dejan la puerta abierta por si alguien va a visitarlos. Y alguna vez aparece alguien y decide quedarse a ver qué es eso de construir mayorías que griten basta. Otras veces no viene nadie, pero seguirán estando la siguiente semana y seguirán dejando la puerta abierta.

Otras tratan de buscar una alternativa a los estatutos y al programa. Unos, por ejemplo, queman papeleras, creo que intentan decir que una ciudad incendiada es una ciudad que hay que reconstruir, aunque no sé seguro si quieren decir eso.

Ahora voy a hablar de los otros, los que, por ejemplo, se dedican a lanzar palabras en un escenario, en una sala que a veces está medio vacía y otras medio llena. A esos los conozco bien. Ahora me imagino a Marimar con sus respiraciones antes de empezar, cerrando los ojos y preparando sus pastillitas de menta en un rincón, avisando dónde las deja para que nadie las tire. Y me imagino a Óscar, fumándose el último cigarro antes de entrar, más nervioso si al final le ha tocado actuar otra vez. También te imagino a ti, con tus ojos abiertos hasta el último momento, y a mí, queriendo decirte que todo va a salir bien, que nada puede salirnos mal si te tenemos a ti cerca.

Gallo rojo, gallo negro - Chicho Sánchez Ferlosio

Hoy hace 75 años que el fascismo, de la mano del General del Ejército Francisco Franco, rompió con la legalidad de un régimen que estaba emprendiendo grandes cambios en la distribución de la riqueza. Hace 75 años también, que distintas facciones de hijos del pueblo emprendieron una revolución social.

Seguimos siendo lxs hijxs de lxs obrerxs que nunca pudisteis matar.

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Pensaba cada día en su abuelo y arrancó una hoja de camino a Embajadores, haciendo el camino como cuando él iba a buscarla, a llevarla un bollo que tardaba 40 minutos en llevarse y 3 minutos en tragarse, durante todo el tiempo que estuvo con ella, hasta un día de agosto de hace ya 10 años.

Y cuando se fue, como pasó en los versos de Neruda "se llevó la primavera", aunque no sé si al cielo. Pero el tiempo no se paró, porque el tiempo no deja de respirar o ella no sabía cómo hacerlo, ni cómo desenfocar la lente de esta película de final triste.

Su abuelo no estaba y no iba a volver, y ella tenía sólo unas pocas fotos por un duelo violento e insano que la desposeyó de todo lo que podía tener.

No de todo, sin embargo. Aún seguía oliendo a jabón un armario cada vez que visitaba la casa del pueblo, sabía aún el cuento de los "7 cabritillos", seguía recordando el parque y la bici... y su varicela, y él que era todos a la vez y todo para ella.

Y este verano la llevaron al pasillo verde, y la contaron que empezaba y acababa con un obelisco horrible inaugurado por no se qué alcalde, lo mismo daba, paseó por el pasillo verde con quien mejor podía hacerlo. Él destrozaba todas las flechas con sus pies y con sus palabras y me ayudaba a advertir por dónde se sale, "sobre todo por dónde se sale" y ella gritaba por dentro más fuerte que todo el ruido de Madrid, mientras pensaba "ay, abuelo si vivieses en tu piso de renta antigua, encima de los mejores entresijos de la ciudad, ahora te llevaría bollos y comeríamos los tres, aunque no seáis muy de dulce"

Y lo pensaba porque nunca conoció a dos personas tan buenas y hubiese dado mucho por encontrarlos a la vez. Pero seguía sin poder desenfocar la lente.

La guerra helada

Se cuenta, ya desde hace un tiempo, cómo durante años las personas que habitaban en el Berlín de la RDA intentaban pasar el muro exprimiendo su ingenio y jugándose la vida. Se dice, y el tema me parece demasiado complejo como para que yo pueda analizarlo, que la falta de libertad del Berlín del este ahogaba a sus habitantes.

Una de las imágenes que me impactó fue esta señora escondida en una maleta (imagen sacada de un museo de la ciudad, por cierto estamos a años luz de los alemanes en cuanto a memoria histórica, pero ese es otro tema).

Ahora, 21 años después de la caída del Muro, miro esta imagen publicada ayer en el "20 minutos". En ella un migrante escondido en el salpicadero de un coche. La desesperación agudiza el ingenio, esto también se dice.

El titular de la noticia no tiene desperdicio tampoco "Inmigrantes detectados por sus corazones. La Guardia Civil trabaja con 14 detectores de latidos para cazar a los sinpapeles".

Pero, al márgen de lo que me repugna su lenguaje, me pregunto si esa era la libertad que queríamos y la que le faltaba a la RDA, si seguiremos siendo capaces de argumentar que el llamado "socialismo real" ahogaba, axfisiaba a las personas porque no ofrecía posibilidades de elección.

Temo que seguiremos utilizando el discurso de las oportunidades teóricas que nos ofrecía y aún nos ofrece occidente, tengo miedo de que la libertad no trascienda a la palabra vacía.Y mientras tanto seguirá aterrándome la construcción continua de muros más largos, más altos y más peligrosos por invisibles que el de Berlín.

Basado en hechos reales.

Empezó como suelen empezar todas las historias, sin rendir cuentas al destino ni a la suerte, sin más que coincidencias en el espacio - tiempo.
Las dos princesas gastaban su tarde en un café de Madrid, viviendo las horas entre conversaciones y cigarros, entre fotos en sepia.
En una mesa cercana, una pareja hablaba más con los ojos gélidos que con los leves alientos que salían de sus labios. Ella se levantó y, seria y calmada, le dijo que no quería volverle a ver. Después se fue.
Él se quedó (porque siempre una de las dos partes se queda), terminó su café con hielo observando el paquete de tabaco como si en él cupiesen todos los finales.
Después cogió el vaso de ella, una cocacola acabada como el principio de esta historia. Fue comiéndose uno a uno los hielos del vaso, tragándoselos para pasar mejor en su garganta todas las palabras que no dijo a tiempo, todos los "quédate" que no llegó a pronunciar.
La princesa me contaba esta noche que el chico miraba el vaso y rozaba una y otra vez el borde, sólo los dos centímetros que habían recorrido los labios de ella minutos antes de perderla. Dos centímetros para endulzar recuerdos y desterrar la ausencia.
Mientras tanto, ese mismo día yo sostenía en mis manos una bola de billar negra, mientras volvía a mi barrio en Cercanías. Un chico se me acercó y se me quedó mirando el rato que duran tres segundos. Después me dijo: "Todo pasa porque pasa, y si pasa ¿qué importa? y si importa, ¿qué pasa?". Sonreímos sin decir nada más. Yo me bajé en la siguiente.
Coincidencias espacio - tiempo, pero eso yo no lo sabía.

Signo de admiración

últimamente no hago más que citar, que encomillar canciones, que robar versos... hoy también. Sinceramente este es uno de los mejores cantos al amor que he escuchado en mi vida.

http://www.youtube.com/watch?v=WqSW7dxCeQo

bribriblibli

Ellos entraron con frío en las ropas. Se calentaron, pero seguíamos teniendo frío en el alma.

"Sueño con tu piel, me siento mejor, ya no tengo sed, ya puedo bailar de flor en flor"
(Extremoduro)

Todo o nada - Para siempre

A veces es complicado entender,
el que alguien que estuviera, ya no esté...
de momento darme cuenta,
de las veces que me faltas,
me jode que te fueras sin tener ganas...

Sigo esperando a que aparezcas,
pero sé que ya jamás,
sigo insistiendo y en mis sueños
que no entiendo...

Sigo peleando para que
la realidad no sea esta,
sigo queriendo despertar y
ver que tú ya estas despierta.

Aunque nada sea ya cierto,
aunque nada sea real,
aunque nada es para siempre,
para simpre en mi estarás...

aunque nada es para siempre,
aunque nada es para siempre,
aunque nada es para siempre....

Ya de paso, civilizamos a los haitianos. _ Por Isaac Rosa

“El gobierno aplicará una política de línea dura: si algún haitiano es encontrado en alta mar, será llevado a Guantánamo” -Diana Hayne, portavoz del ejército estadounidense-



Ya que llevamos ayuda a los haitianos y les asistimos en la reconstrucción del país, podíamos aprovechar el viaje para civilizarlos un poco, rescatarlos del estado de salvajismo en que viven. Ya me entienden: enseñarles buenos modales, a hablar sin gruñidos, a comer con el tenedor y hasta a caminar erguidos. ¿O es que nuestra caridad se va a limitar al alimento y cobijo, con lo faltos que están de civilización?

¿Creen que exagero? Qué va. Me limito a dar por buena la imagen que los grandes medios internacionales han transmitido estos días: los haitianos como un pueblo salvaje, atrasado, embrutecido, proclive a la turba y el linchamiento, que saquea ruinas y vacía los bolsillos de los cadáveres, además de propensos a la violencia por su naturaleza.

¿Que no se ajusta a la realidad? Sí, yo también he leído testimonios de miembros de los equipos de rescate, ONGs y hasta periodistas que subrayan el carácter tranquilo de los haitianos en momentos tan dramáticos, lo esporádico de los actos violentos (menos que antes del terremoto), su organización espontánea para el rescate y suministro, la dignidad que les hace pedir trabajo antes que limosna, y cómo los vecinos comparten lo poco que tienen con los que han perdido todo.

Sin embargo, la imagen mediática insiste en el caos, el pillaje, la inseguridad y la violencia, a la vez que nos recuerda que son un pueblo de esclavos emancipados que practican el vudú. Lo que se lee entre líneas es: ¿cómo no van a vivir en la miseria, si apenas han salido de la selva? Así nos convencemos de que necesitan soldados yanquis que los metan en cintura. Y hasta sacerdotes que los evangelicen, si me apuran.

Carta abierta del Patio Maravillas al Alcalde de Madrid.

La copio tal cual porque me parece perfecta.




Lo primero es que nos alegra oírle hablar de nosotros y nosotras en los medios de comunicación tras dos años y medio de silencio. Así que finalmente es la presión social, y no su buen talante y disposición, lo que hace que los políticos hablen.
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Dice que nos habla para “animarnos” a presentar el proyecto del Patio Maravillas a concursos públicos. Cuando la empresa Triball y su ayuntamiento empezaron a trabajar en la llamada remodelación del “triangulo de Ballesta” -aumentando con ello los alquileres en el barrio de Malasaña, maquillando de “cultura emergente” lo que no es más que una operación especulativa, desplazando a los vecinos y acabando con los pisos de renta antigua- ¿qué concurso público ganaron?.
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¿Qué modelo de participación ciudadana propone su ayuntamiento que convierte el diálogo social en un formulario? ¿Ahora va a venir usted a defender lo público? ¿Después de entregarle la renta de todos los madrileños a la iniciativa privada para construir infraestructuras que no necesitamos y jamás solicitamos?.
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Por último, ¿qué concurso público le otorgó al propietario de Acuerdo 8 el derecho a una dotación social privada, la cual ha mantenido cerrada durante más de diez años? ¿Qué defensa de lo público ha llevado a cientos de antidisturbios a la Calle Acuerdo el pasado 5 de Enero?.
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No. El Patio Maravillas ya ganó su propio concurso hace dos años y medio. El Patio Maravillas no le pertenece a la administración pública ni a la propiedad privada, sino a la sociedad civil de Madrid. Solo a ella, que le ha dado vida estos años. Para conquistar derechos civiles y sociales, la ciudadanía madrileña no necesita presentar una solicitud en ningún registro.
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Para rellenar proyectos y formularios que legitimen su modelo de ciudad busque en otra parte. Nosotros tenemos otra corazonada. Pueden, como han hecho hasta ahora, intentar “desintegrarnos”, y hacernos desaparecer, pero sepan que la sociedad civil madrileña, la ciudadanía rebelde que anda las calles de esta ciudad ya ha decidido. Y en cuanto a hacernos desaparecer… no se ofenda, pero creemos que, por el momento, vamos ganando.
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Nosotros y nosotras no okupamos el inmueble de la Calle Acuerdo nº8 y el de la calle pez 21 para limitarnos a alzar nuestra voz y que se nos oiga con la esperanza de que el ayuntamiento repare en nuestra presencia y nos deje participar en su modelo de ciudad, sino para construir en común otras vidas y otra ciudad. Sufrimos diariamente el paro o la precariedad laboral, la desintegración de los mínimos espacios de defensa colectiva que crearon nuestros padres y madres, abuelos y abuelas. Vivimos la violencia en forma de fronteras de todo tipo o a través de la privatización sistemática de los servicios, la cultura, etc. Sabemos perfectamente lo que es estar “integrados” en su mundo. No nos habéis dado ninguna alternativa al respecto. Lo que se nos ofrece desde el ayuntamiento no es nuevo, es la canción que cantáis cada mañana y la nana que nos ofrecéis cada noche antes de dormir. Y nosotros y nosotras estamos aquí para cantar otras canciones y bailar otros bailes. Así que a su propuesta de “seguir como hasta ahora” nosotros y nosotras decimos que no.
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Asi que no, sin respetar nuestra autonomía, sin respetar nuestras formas de organización, pretendiendo reducir esta experiencia a la de un centro cultural público no hay negociación ni acuerdo posible. Si quieren hablar de cómo garantizar la permanencia del proyecto del Patio Maravillas tal y como las gentes de esta ciudad lo viene demandando desde su apertura, aquí nos tiene para sentarnos y hablar. Sería una bonita forma de empezar a hacer lo que cualquier miembro de la administración debería hacer: “Mandar obedeciendo”
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Asamblea del Patio Maravillas en la Calle Pez 21.
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9

Esas marquitas que hay en tus piernas,
Que te acomplejan si vas sin medias,
Son las estrellas de mi universo,
Las que me guían cuando me pierdo,
Las que me alumbran cuando navego.

Que gracias me haces cuando me cuentas,
“Amor, mis tetas son tan pequeñas”,
y yo pregunto si es grande el viento,
y qué tamaño tiene el invierno,
qué coño importa si son perfectos…

Como la vida si voy contigo,
Como la muerte si es a tu lado,
Como tu boca tapando el frío,
Perfectos como una madre besando a un hijo.

Eres perfecta y aún así no te das cuenta,
Perfecta, perfecta, perfecta.
Eres perfecta como el sol, como la tierra
Perfecta, perfecta, perfecta.

Esos dos brazos no te los tapes,
No seas tan tonta si tú ya sabes
Que son las alas de mi esperanza,
Mis dos caminos para ir a casa,
El contrapeso de mi balanza.

Con tu sonrisa yo enciendo el mundo,
miro tu culo y veo el futuro,
En esos ojos yo me hago el muerto,
Con tus dos labios llego hasta el cielo,
Tengo muy claro que son perfectos…

Como la vida si voy contigo,
Como la muerte si es a tu lado,
Como tu boca tapando el frío,
Perfectos como una madre besando a un hijo...

(Luis Ramiro)

Una de las mejores cosas que me pasan es apostar al 9, al 10 y a todos los que vengan. Otra cosa PERFECTA es poder dormir contigo y taparme sólo cuando tengo frío, no ir corriendo a por la ropa, poder desnudarme y quedarme desnuda con la luz encendida.

Y que me mires.

A ti...

Que estás a kilómetros, pero a muchos menos de los que quisieses estar.

A ti porque, como a miles, te echaron de tu sitio. Porque como pocos, no tienes una frontera a la que volver, sólo un muro que divide, TODO un muro que divide.

A ti, que recoges la mirada de los invisibles en tu estómago. A ti, que recoges la tierra en tu puño.

No te mueras, Aminatu.

Queremos quedarnos con una historia viva. Prende la luz.

A los otros (los pocos, y menos mal), tras 2 tardes de movilización (y todas las que me he perdido),

a veces olvidamos sonreir al compañero que tenemos al lado.

A veces parece que nos tenemos que apuntar tantos por ir a manifestaciones. Es en ese punto cuando la voz, la palabra, es cuchillo.

Y es ahí, cuando ves que en realidad todo es más fácil cuando empieza por un qué tal.

Al aire libre

Si algo me gusta es vivir.

Ver mi cuerpo en la calle,

hablar contigo como un camarada

mirar escaparates,

y, sobre todo, sonreir de lejos

a los árboles...

También me gustan los camiones grises

y mucho más los elefantes.

Besar tus pechos,

echarme en tu regazo y despeinarte,

tragar agua de mar como cerveza amarga,

espumeante.

Todo lo que sea salir de casa,

estornudar de tarde en tarde,

escupir contra el cielo de los tundras

y las medallas de los similares,

Salir

de esta espaciosa y triste cárcel,

aligerar los ríos y los soles,

salir, al aire libre, al aire.

Blas de Otero

Que se vayan todos.

"y me presento, somos cimiento, somos la fuerza que pone al mundo en movimiento. Somos la mano que amasa el pan y muere de hambre. Soy Public Enemy number one ingobernable. Somos el software libre del otro mundo posible, somos la base, somos el barrio, somos el pueblo de Seattle. Y declaramos el fin del fin de la historia, somos mañana, somos presente, somos memoria."

- Desechos

Cansada

Cansada de quererte y que las mentiras, despistes, descuidos se cuelen en esta historia. Cansada de parecer la sombra, la excusa, la espía.
Cansada de mil "lo siento" a destiempo y demás tonterías de última hora.

Esta no es una entrada bonita, pero no pidas poesía cuando me escuece el alma.

De las tragedias humanas

Josefa siempre tenía un trozo de papel arrugado entre sus manos, y siempre lágrimas en sus ojos legañosos y marrones que nunca llegaban a sus pómulos. Ella tenía la habilidad de pararlas. La pregunté que si había ido al médico a que la recetase algo.
Ella me dijo que no estaba enferma, sólo la extraña costumbre de tener goteras en el alma.
Tal cual.

Siempre la misma canción...

Ya pueden pasar años, que mínimo una vez por semana el corazón se le cambia de lado a estas horas.

Siempre, siempre suena Angie, de los Rolling, en la radio.

A veces se imagina que es una canción de despedidas entre abrigos mientras bombardean la ciudad, otras veces ve a una chica parada en el andén esperando que alguien la atraviese con la mirada y subiendo al vagón un poco más vieja y cerrando los ojos. Según el día, también piensa en ellos, en esos que son un poco desordenados y que se sientan en los bancos, con las zapatillas manchadas de barro y ven cómo la lluvia borran las letras de las cartas que no se atrevieron a mandar.

... En cualquier caso, creo que siempre, siempre, será mi canción.